R.I.P.

Dix-neuf ans hier que mon père est mort.
Suicide.
Balle dans la tête.
Dix-neuf ans que je me dis que c'est pas possible que le temps passe aussi vite. Il est des vides qui peuvent être comblés rapidement (fucking ex!), mais d'autres pas. À croire que je n'ai toujours pas réussi à m'en remettre ?
La fuite en avant est sidérante et effrayante, ce maudit passage du temps. Toujours cette peur de n'avoir pas le temps de faire les choses. De gâcher son temps. D'avoir l'impression que rien n'évolue (cf le boulot). Encore et toujours englué dans une sorte de fatalisme dont je ne parviens pas à me défaire. Il faudrait que les choses changent mais pour qu'elles changent, je devrais avoir des signes positifs. Or, ils n'arrivent pas et mon état d'esprit est de plus en plus noir.
Bref, toujours pas de boulot et je me sens à nouveau glisser vers une déprime certaine. Malgré le cadre, malgré les conditions. Malgré l'activité de recherche.
I need perspective.